UNO

Y Marcos había empezado a escribir esa noche tan igual a todas, tan igual a ninguna, sentado casi cómodo y huyendo en el *tac* *tac* incansable del teclado y el bailoteo grisazulado del humo del cigarro barato en el ambiente y en sus pulmones malheridos, agonizantes.
Supongo que buscó descanso en ese ejercicio, y no sé si logró algo de eso, pero sé, y lo sé porque lo vi y creo en lo que veo aunque los sentidos, amigos, los sentidos engañen siempre, vi que Marcos en un momento u otro apoyó su cabeza pesada sobre la precaria almohada de madera, rió un poco ahogando el llanto, y desfalleció aparentemente tranquilo y con ese brillo imperceptible en los ojos, ese brillar de las pupilas que fue señal de eterno desasosiego asumido, una intranquilidad derrotada y desterrada por un cansancio de noches que se escurren con lo viscoso del tiempo y la terrible cadencia del monstruoso reloj biológico que señala nuestro camino hacia el fin de las cosas y la vida.


Esta es la saga de Marcos.

Marcos me encomendó que entierre estos recuerdos.

Yo voy a cumplir esa promesa aunque nos cueste la vida, que tantas veces apreciamos juntos en la vidriera urbana apoyando los hocicos y deseándola más que a nada en el mundo, como el chico desea el perro verde y azul en navidad, o en cualquier otro día, con la expectación a flor de piel, espiando siempre la ventana esperando, esperando que simplemente algo pase, y lo salve.



I

He aquí el vómito definitivo.

He aquí el descanso definitivo, acogido en una tranquilidad de recuerdos* asesinados por unos dedos que, obedientes, se deslizan en estas horas eternas de noche buscando que al menos UNA gota de sangre manche la oscuridad del sueño perdurable de la vida.

Ojalá rompa todos los velos esta sangre, que ya no es real.

Esta sangre, que fluyó desde mis ojos siempre al revés, sangrando desde adentro hacia adentro, a escondidas.

Esta sangre de los años, la búsqueda, y el perdón.

Esta sangre fértil, mística; estrepitosa ajena como insoluble cosmos de gente alrededor bailando gris de muerto.

Sangre de pobre sombra que teme a la luz y se escurre en su elemento con violencia de océano sin pedir ni permisos ni gracias ni saludos ni despedidas, la mayor parte de las veces.


Pero he aquí algo floreciendo. He aquí la ofrenda del y para el tiempo sin agujas. He aquí una muerte como tantas, sin embargo...

*Todos los tipos