Post onírium IV

IV

Después de ver el cuerpo desnudo

la evidencia total del gris

me quedó sólo las ganas de partir

de partirle la cara al viento

y no es ya culpa de la muñeca

Es la propia ceguera lo que arruina

MILES DE PALABRAS

que de mi cuore fluyeron

cerrando círculos de belleza vana

ahora muertos en parvas azules

de tembloroso y líquido cuerpo

como mis manos viejas

con músicas desesperadas

éstas desesperadas

manos viejas y musicales

arañadas

Tinta siempre negra

cadáver de árbol que es sustancia del sueño

Pero he de entregar mi muerte

de flores

del cometa Rojo, fuego

Destruir mi esencia clara por la noche

el frío ancestral de mi alma bruja

darme el abrazo calcinante

que deriva en mares de mis

formas marchitas

Regocijo de la carne, festival

abrazo y caricia, nada

Humos verdes de muerte

Ropajes gastados sonrisas

Soles y sol

Saciamiento de sed por fuego

Fusión final de ladrillos

Muertos

Hojas, oro inerte de otoño

Alquimia suave de los dedos

algo brilla en lo Oscuro

Estrella fugaz, fuego final

Post onírium III

III

Vete de mí fuego

alcanza el aire y fluye Rojo

Rojo y espectro

fuego

ni alimentes mi sangre

que he matado en inocencia

He sanado

Que el cielo me envuelva

viejo fuego inmortal

resucítame las piedras

alcanza ya el miedo a morir

que he sentido el calor de tu lengua

y he sudado el dolor de las horas

borracho y loco

del dolor de las horas

enfermo

Y un sollozante despertar de vos

Rojo fuego final

lastimador

Vos que me hacés doler

me recordás antiguos homenajes

de hierba seca

de flores marchitas en mi pelo

que no es el tuyo

aunque seas mi sangre idiota

en mis malambos

aquelarre invocador de diablos

Mis campos de inocencia son ahora piedras

son escombros de un castillo anterior

del gigante amor predicado en las esquinas

como un loco juguete de las nubes

y un enjambre azul de mi garganta

Todo lo toma el Rojo

Es el fuego el final

Es final la redención negra

Es el Rojo el que deriva en negro

en

no te vas, fuego

yo no me quedo

estás llegando un bondi nublado

Me esperan las golondrinas

en otro lugar

Post onírium II

II

Recorro

Estrello mis pupilas aventanadas

y es un polvo muerto el que me ahoga

ente sus largas piernas intocables

Es dorado lo intranquilo

Es atormentado lo que se muestra

Y mi tacto absorve lo que

Encuentro en mi sangre estos vestigios

de los años de mi encierro final

que baña el inframundo de mis espectros de odio

Dios

Blanca calma

Horror

Vestigios que tomo

y es así mi jaula dorada

se me muestra al fin

que soy mentira

que soy mentira mi sentir azul

Y fluyo como el fin del río

Mi tronco se remansa

es un cántaro que se diluye

se rompe final en el llanto

del odio del dolor de saber

que NADA es esto

que nada trajo ya

este oleaje de mar

estos pájaros verdegris que fallecen

en mi regazo

estas múltiples sogas que entierran mi cuello

y me atan a los nenes muertos

Nada somos ya yo y mis hijos

Ya no vendrán golondrinas

ni vendré yo

hay que estar quieto

Locura

OdioDios

Final

Post onírium I

I

Corazón de bombo

y gritos son gritos de muerte

Palabras machas sucitando ritmos primordiales

de antiguas penas deshechas

en deshoras negras

Con su lengua hieren

lo que añun inunda mi cara

que ríe de mí a gusto

escondida

en mis pupilas

Nunca voy a entender tanto frío

Mi corazón es un laúd rojo

que tañe una sombra un día

creada por mí despertar

Crea músicas torturadas

y las esconde de mí

porque si un corazón es laúd

siempre el laudista ha de ser perverso

He de recorrer palmo a palmo la estepa

lograr final fusión con la música

de los árboles

porque tengo corazón de nube

y es en los jardines propicios donde

libera su agua cristálida y sanadora

para morir absorvido

en otro

He de encontrar corazón de piedra

he de velar en soledad esta lluvia

encontrar el bondi final

que me lleve a casa

a sentir nunca más el ahogo

tan azul; congelado

Caminar sin sonidos

las músicas tribales que se apagan

cuerpos desnudos se me marchitan´

así entre los dedos

carajo y nada más

nada más

(Experience)

Título próximamente

Pasos de malambo en la esquina trunca
veo entonces las siluetas
los engaños
de un pequeño cristal riente
y las sombras se entregan
a mis dedos chamuscados
quemados ya
de tanto y tanto

Reojeando escribo
reojeando las piruetas tristes
de unos dedos grises
que en vano regalan chocolate
o un pequeño globo
a tus sonrisas experimentales
de hiena de humo de mar

Los soles negros invisibles
de mi cuore
en las manadas de palomas
que cagan la plaza
se perfuman de color
etiquetado de ayer
pero nada es así
nada es nada que yo sepa
porque en las canastas
busco azules de sangre
busco pelos de negrura lunar
busco buscar
un verso pérfido
como un olor urbano
del lago

Los regalos sí
entonces no
porque si no regalamos
los tristes recodos
de el alma
la fluctuosa muerte
y su heraldo tonto
el changuito
hijo de puta

Sé que huir es finalmente
mi hogar
es así estar despierto
es así la condena fatal de los muñecos
verdes
sin color
Yo no soy
Tal vez no me conozca.

A veces descubro mi humanidad sentada en una vereda mientras arriba la silueta difusa de los edificios es bordeada por un pequeño haz de luz que se insinúa. Luego se entevera y va diluyendo lo gris del suelo que me sostiene. Las sombras van huyendo de a poco hasta acurrucarse finalmente al pie de todas las cosas; es un arroyo de gris hasta verde, de ruido hasta música. Atropello; celeste final en mi menor. Es perfecto como algunas frases de Sábato.
Cuando las sombras han perdido terreno lo suficiente como para que la alegría me inunde, llega desde el fondo una sombra retobada; soy yo. Soy yo que sentado ahí dispersa su alma en espiral hasta que los colores reverberan en una sintonía irremediable. Desde ese fondo diluído puedo encontrar una cara. La mañana se me nubla. Final.

Kafka a Felice

Este es el poema que Kafka le envió por carta a Felice Bauer, el poema se llama "en la noche profunda", y es de Yan Tsentsai:

En la noche profunda

En la noche fría, absorto en la lectura

de mi libro, olvidé la hora de acostarme.

Los perfumes de mi colcha bordada en oro

se han disipado ya y el fuego se ha apagado.

Mi bella amiga, que hasta entonces a dura penas

había dominado su ira, me arrebata la lámpara

y me pregunta ¿sabes qué hora es?

Se supone que el poema fue una especie de prevención, ya que para Kafka tanto la lectura como la escritura fueron una especie de misión que debía cumplir. Y nadie debía interrumpirlo. Ni siquiera él. Estén prevenidos, no deben interrumpir a alguien que escribe. Prevenite, vos; yo te avisé.