Como siempre la hoja en negro.

Línea que separa breves comarcas infinitas.

Cerca de las dos de la mañana el cenicero parecía un globo lleno de helio flotando en dirección a una rama sin hojas; pura potencialidad explosiva.
La luna sufría los efectos de la gente que usa lentes para el sol. Y por la ventana se infiltraba esa imagen acompañada de una brisa frágil como un nene con miedo a las cenizas, o a su anterior estado.

Gentil mozo estaba acostado, manos quietas en la cintura, pensando sustancias sin palabras. Estaba inmóvil, sintiendo cómo su sangre sufríauna congelación colmada de caras de antaño. Sus pies reaccionaron cuando la luna falleció unos segundos. El susto. El miedo a la inminente venganza de la naturaleza. Y la lógica reacción del cuerpo. De los pies, en este caso. El movimiento causó un temblor imperceptible pero inmediato; el cenicero al borde de la mesa fue deslizando su cristálida anatomía en un espacio aéreo y vertical, hasta impactar el suelo. El ruido.

Gentil hombre se sobresaltó porque en las concavidades de su mente imágenes oscuras de comarcas oscuras se desenrrollaban como un film, envueltas en fuego.

La incompatibilidad entre imágen y sondio desató el escalofrío.

El eclipse lunar se había desarrollado con total normalidad y sintió algo de culpa al asomarse por la ventana y comprobarlo. Estaba en pelotas y el piso era oscuro. Sintió frío cuando la brisa conquistó la raya de su culo. Lloró.

La vida pende de un hilo sutil; cordura.

Y la metafísica urbana se basa en la completa resignación que sentimos ante nuestro inabarcable desasosiego. Nuestro Dios Desasosiego.

Sin nombre

Una niña vestida de nube juega, entrelaza figuras, teje bufandas de sentido. Yo simplemente la veo pasar, veo su cuerpo transfigurarse en leona, en fertilidad desnuda. Sus ojos juegan un poco con las hojas que navegan el asfalto, ese frío mar sólido, tan triste. Es más fácil lo etéreo, lo cósmico que de sus dientes se desprende y que secretamente desliza la alegría a esta tierra seca.
En su vaivén de canario yo y los demás entrevemos su cauce infinito de gotitas de agua. Se chocan, bailotean el borde de sus tetas y se tiran para innundarnos, acá abajo, en el infierno.
Nos sentimos satisfechos, finalmente la triste sombra de narciso en el agua se deforma, huya en ondas que animalizan esa imagen falsa.
Son las lágrimas esos cristales que rompen su piel de rosa. Las lenguas recorren el conjunto de espinas y se pierden en el denso tallo inmaculado. Al fin la belleza se encausa hacia lo bajo, el tacto ha sido redimido por la crueldad primordial de las bestias.
Y ella está satisfechaa y rota, finalmente rota.

Oh dios con minúscula, apenas el dios redentor de mis noches en paz mínima. Imploro la paz, comulgar con palabras non-sanctas. Archisabidas. Estúpidas perras. Negras. Como decía Cortázar, ese pelotudo. Me gusta Cortázar, pero personalmente creo que es un Pelotudo con mayúscula.
O Dio-s que me carcomen.
Voy a eyacular el tiempo recobrado por los ojos revueltos, grachas fulgurantes del culo toro. putos.

Los gemidos de mi muerte se anidan
en las vanas mutaciones del espacio.

Barajo mis palabras
como equilibrista
que se aferra al inabarcable éxtasis
de un vértigo final.

PODERRRRRRRRRRRRRRR

Elders: ¿Pero qué significa esta teoría del conocimiento en relación con temas que ha tratado, como la muerte del sujeto o el fin de la época de los siglos XIX-XX?

Foucault: Pero eso no tiene ninguna relación con lo que estamos hablando.

Elders: Intentaba aplicar lo que acaba de decir a su concepción antropológica. Y se ha negado usted a responder acerca de su propia creatividad y libertad, ¿no es así? Me pregunto cuáles son sus motivaciones psicológicas...

Foucault: Puede preguntarselo, pero no es mi culpa.

Elders: Eh...

Foucault: Yo no me lo pregunto.

Elders: (...) ¿Cuáles son los motivos para que una pregunta pseronal se convierta para usted en un problema?

Foucault: No convierto una pregunta perosnal en un problema, pienso que una pregunta personal es la ausencia de un problema.

De: Michel Foucault & Noam Chomsky, La naturaleza humana: justicia versus poder. Un debate.
Katz editores, 2006.

Steffany Weber's temple bar

La marionítica horda humana que transita las discos me transmite una insondable sensación de MIERDA. Cuando estoy en algún boliche y veo ese mar incoherente de cabezas que se mecen al ritmo de algún ritmo que, sin que ellos se den cuenta, va definiendo su MUERTE, simplemente siento el asco TOTAL. Pero la cuestión es que Cecilia me apoyaba el culo en la frente, sí, en la frente. Sin embargo no me podía calentar ni reaccionar porque estaba absolutamente ebrio. Sí, Dionisio me cubrió de su divina gracia mientras ella me refregaba el orto todo por la cara, por los ojos, por la boca. Mi lengua pidió por favor, por favor sabor a argolla. Porque hace como dos meses que no cojo. También más. Cojer es un beneficio que las empresas multinacionales brindan a la gente que usa desodorantes de marca y compra a granel gel de baño y artefactos de ese estilo. ¿Artefacto? sí, arte-facto. Caco-fónico. Estúpidas palabras.

La cosa es que me refregaba su cosa con tanto ímpetu que no pude menos que manotearle el orto con la lengua. Un manotazo húmedo que bañó absolutamente la silueta redonda de su culo temible. Y no le gustó. Ni un poco. Deseos violentos que circulan por el alma y la chota de repente agigantada, vibrante. Sentir cómo la sangre es un bicho rojo que va andando, así, de a poco, y se va metiendo por todos los recovecos venosos del cuerpo para aceleradamente aumentar el volumen de ciertas partes gomosas que laten y te llaman, sonriendo. Las luces chau loco. Re. Se estremeció por completo al sentir el tacto arróyico de mi legua surcando las vetas azuladas del jean que aprisionaba su culo. Apenas hubo ella notado la marca ovoidal de saliva que quedó como un botín de guerra impregnado en su pantalón me pegó una trompada como diciendo "tocame más"; lo hice. La impertinencia para ella es un lujo. Pero me pegó de nuevo, y más fuerte. Yo le saqué la lengua y me fui. A tocarme. Frígida de mierda.

"Allí tápase Menem esa patilla"

Juan Filloy

http://www.literatura.org/Filloy/index.html

Post onírium IV

IV

Después de ver el cuerpo desnudo

la evidencia total del gris

me quedó sólo las ganas de partir

de partirle la cara al viento

y no es ya culpa de la muñeca

Es la propia ceguera lo que arruina

MILES DE PALABRAS

que de mi cuore fluyeron

cerrando círculos de belleza vana

ahora muertos en parvas azules

de tembloroso y líquido cuerpo

como mis manos viejas

con músicas desesperadas

éstas desesperadas

manos viejas y musicales

arañadas

Tinta siempre negra

cadáver de árbol que es sustancia del sueño

Pero he de entregar mi muerte

de flores

del cometa Rojo, fuego

Destruir mi esencia clara por la noche

el frío ancestral de mi alma bruja

darme el abrazo calcinante

que deriva en mares de mis

formas marchitas

Regocijo de la carne, festival

abrazo y caricia, nada

Humos verdes de muerte

Ropajes gastados sonrisas

Soles y sol

Saciamiento de sed por fuego

Fusión final de ladrillos

Muertos

Hojas, oro inerte de otoño

Alquimia suave de los dedos

algo brilla en lo Oscuro

Estrella fugaz, fuego final

Post onírium III

III

Vete de mí fuego

alcanza el aire y fluye Rojo

Rojo y espectro

fuego

ni alimentes mi sangre

que he matado en inocencia

He sanado

Que el cielo me envuelva

viejo fuego inmortal

resucítame las piedras

alcanza ya el miedo a morir

que he sentido el calor de tu lengua

y he sudado el dolor de las horas

borracho y loco

del dolor de las horas

enfermo

Y un sollozante despertar de vos

Rojo fuego final

lastimador

Vos que me hacés doler

me recordás antiguos homenajes

de hierba seca

de flores marchitas en mi pelo

que no es el tuyo

aunque seas mi sangre idiota

en mis malambos

aquelarre invocador de diablos

Mis campos de inocencia son ahora piedras

son escombros de un castillo anterior

del gigante amor predicado en las esquinas

como un loco juguete de las nubes

y un enjambre azul de mi garganta

Todo lo toma el Rojo

Es el fuego el final

Es final la redención negra

Es el Rojo el que deriva en negro

en

no te vas, fuego

yo no me quedo

estás llegando un bondi nublado

Me esperan las golondrinas

en otro lugar

Post onírium II

II

Recorro

Estrello mis pupilas aventanadas

y es un polvo muerto el que me ahoga

ente sus largas piernas intocables

Es dorado lo intranquilo

Es atormentado lo que se muestra

Y mi tacto absorve lo que

Encuentro en mi sangre estos vestigios

de los años de mi encierro final

que baña el inframundo de mis espectros de odio

Dios

Blanca calma

Horror

Vestigios que tomo

y es así mi jaula dorada

se me muestra al fin

que soy mentira

que soy mentira mi sentir azul

Y fluyo como el fin del río

Mi tronco se remansa

es un cántaro que se diluye

se rompe final en el llanto

del odio del dolor de saber

que NADA es esto

que nada trajo ya

este oleaje de mar

estos pájaros verdegris que fallecen

en mi regazo

estas múltiples sogas que entierran mi cuello

y me atan a los nenes muertos

Nada somos ya yo y mis hijos

Ya no vendrán golondrinas

ni vendré yo

hay que estar quieto

Locura

OdioDios

Final

Post onírium I

I

Corazón de bombo

y gritos son gritos de muerte

Palabras machas sucitando ritmos primordiales

de antiguas penas deshechas

en deshoras negras

Con su lengua hieren

lo que añun inunda mi cara

que ríe de mí a gusto

escondida

en mis pupilas

Nunca voy a entender tanto frío

Mi corazón es un laúd rojo

que tañe una sombra un día

creada por mí despertar

Crea músicas torturadas

y las esconde de mí

porque si un corazón es laúd

siempre el laudista ha de ser perverso

He de recorrer palmo a palmo la estepa

lograr final fusión con la música

de los árboles

porque tengo corazón de nube

y es en los jardines propicios donde

libera su agua cristálida y sanadora

para morir absorvido

en otro

He de encontrar corazón de piedra

he de velar en soledad esta lluvia

encontrar el bondi final

que me lleve a casa

a sentir nunca más el ahogo

tan azul; congelado

Caminar sin sonidos

las músicas tribales que se apagan

cuerpos desnudos se me marchitan´

así entre los dedos

carajo y nada más

nada más

(Experience)

Título próximamente

Pasos de malambo en la esquina trunca
veo entonces las siluetas
los engaños
de un pequeño cristal riente
y las sombras se entregan
a mis dedos chamuscados
quemados ya
de tanto y tanto

Reojeando escribo
reojeando las piruetas tristes
de unos dedos grises
que en vano regalan chocolate
o un pequeño globo
a tus sonrisas experimentales
de hiena de humo de mar

Los soles negros invisibles
de mi cuore
en las manadas de palomas
que cagan la plaza
se perfuman de color
etiquetado de ayer
pero nada es así
nada es nada que yo sepa
porque en las canastas
busco azules de sangre
busco pelos de negrura lunar
busco buscar
un verso pérfido
como un olor urbano
del lago

Los regalos sí
entonces no
porque si no regalamos
los tristes recodos
de el alma
la fluctuosa muerte
y su heraldo tonto
el changuito
hijo de puta

Sé que huir es finalmente
mi hogar
es así estar despierto
es así la condena fatal de los muñecos
verdes
sin color
Yo no soy
Tal vez no me conozca.

A veces descubro mi humanidad sentada en una vereda mientras arriba la silueta difusa de los edificios es bordeada por un pequeño haz de luz que se insinúa. Luego se entevera y va diluyendo lo gris del suelo que me sostiene. Las sombras van huyendo de a poco hasta acurrucarse finalmente al pie de todas las cosas; es un arroyo de gris hasta verde, de ruido hasta música. Atropello; celeste final en mi menor. Es perfecto como algunas frases de Sábato.
Cuando las sombras han perdido terreno lo suficiente como para que la alegría me inunde, llega desde el fondo una sombra retobada; soy yo. Soy yo que sentado ahí dispersa su alma en espiral hasta que los colores reverberan en una sintonía irremediable. Desde ese fondo diluído puedo encontrar una cara. La mañana se me nubla. Final.

Kafka a Felice

Este es el poema que Kafka le envió por carta a Felice Bauer, el poema se llama "en la noche profunda", y es de Yan Tsentsai:

En la noche profunda

En la noche fría, absorto en la lectura

de mi libro, olvidé la hora de acostarme.

Los perfumes de mi colcha bordada en oro

se han disipado ya y el fuego se ha apagado.

Mi bella amiga, que hasta entonces a dura penas

había dominado su ira, me arrebata la lámpara

y me pregunta ¿sabes qué hora es?

Se supone que el poema fue una especie de prevención, ya que para Kafka tanto la lectura como la escritura fueron una especie de misión que debía cumplir. Y nadie debía interrumpirlo. Ni siquiera él. Estén prevenidos, no deben interrumpir a alguien que escribe. Prevenite, vos; yo te avisé.

follajes nocturnos

I

en las lágrimas se entrevé
los recodos claros de las cosas
que en las palmas de la mano
nacen
o mueren

recoveco sombrío del soñar

todos
al fin

en el fin

estamos hechos de fuego
y fuego regresamos
nos derretimos y somos briza
que lleva su nebulosa carcajada
destructora
hacia los pequeños jardines infantiles
y todo se ríe al fin

todo se ríe

II

Si en los recuerdos sumergimos las botas
se encuentran al final los crepúsculos
que olvidamos robarle a los ojos
antes de que fuera demasiado tarde

y es así
simple

como la lágrima brota
se estrella contra el piso
llora su cuerpo todo
y entre algodones de tierra
desaparece para siempre

y vos te vas también
adiós


III

"tiki taka"

¿por qué volvés?
el sábado tal vez muramos
otra vez.

miedo

entonces ya fueron los gritos
porque todas las canillas se cierran
y deja de fluir lo vacío del alba
entre los dedos helados

Lúcido despertar
de los hombres de concreto
granos de arena que se pierden
solos deslizándose
entre las rocas
que ya no los esperan

y no es la espuma
lo que mi boca escupe
es sólo el ácido terror
de la noche
entre las luces inmortales
de la fría ciudad
que entre dientes de ríe
sólo de mí

resulta inútil deformar
las muecas azules de la cara
porque me sostiene sólo la niebla
de las plumas de ángeles
brillando desde abajo

en el infierno

Improvisando en el cyber I

Mudan las aletas en la sangre
porque no cuido la gramática
en tan ardua situación
Los caracoles ya no duermen
su húmeda baba revolotea
buscando acaso el ocaso
de los frutos maduros de la demencia
y éstos me recorren en lápidas
pálidas como una noche de 14 o 15

Piedad Piedad pido en la penumbra
piedad con "¡!"
no con "¿?"

Un árbol se transforma
imita la sustancia clara de los días

En las esquinas el vino es pasión
es sangre que maratonea las entrañas
mudando los órganos en fértil útero soleado
desgarrado por las etéreas brumas celestes
de la mañana
o los policías
siempre tan en acción.

I

Nunca dije que mi cabeza en un barco naufragando
por el barco que es mi mente
náufraga
y las olas son los soles de sal
con humo verde que me inhuma como las cenizas
y los árboles
que me albergan en mis casas del árbol
que es mi mente barco naufragando en árboles de sol
que albergan el humo verde del partir de mi mente árbol
arremolinada como una ola
que veo deslizarse pronta persiguiendo una gaviota

II
Las embarcaciones del sueño con sutiles
me llevan a donde no tengo ganas
a mi infancia
y los partidos de fútbol
que nunca ganaba
porque me movía añejado
como un pan de viena de viena
y la salchicha en tu chichi
chicha chocha.

III

Los vitrales hablan
no como gente
sino como osos
que gruñen colores en el jardín
de personas plantadas en la plaza
esperando una silueta de niebla que no llega
no
y llorás.

En la puta calle.

Me parece algo bastante conveniente llevar un nombre que termine con O en el maletín mientras se va al quiosco a comprar muñecas de goma y cigarrillos.
Los hoteles son enanos vestidos de frac que lloran de noche, cuando se descubren llenos de sexo y trompadas.
Y uno cruza la calle, al salir, e irremediablemente se encuentra con un par de pantorrillas tan mordibles como un buen asado de domingo lluvioso. Las viejas en las veredas putean con sus dientes postizos y sus pechos de fruta seca a los ciclistas, que aullan ante la imagen de una pollera voladora. Tres o cuatro pares de pechos bailan al compás del tango que tocan las bocinas de los autos, que los envuelven y les sonríen. Un chico y su pelota saltan en la calle aumentando la inconmensurable cólera de los transeúntes y sus trajes de oveja. Una corbata se escurre como una vívora y ahorca a un gordo sudoroso, que lucha por sobrevivir al calor y al resfrío.

Lluvia (lugares comunes I)

La lluvia me llega, en este musical silencio de noche. La lluvia oblícua y largamente oscura y pura. La sorda desolación de los acordes claros del alma. Las bestias urgentes del sueño. El invisible pudor que baña las siluetas de la calle, conmigo y húmeda. Las gotas y el viento fresco bailan las hojas muertas de los árboles, que se levantan en su oscuro trono de claros monumentos a la nada. Las estrellas, lejos, lejos. La luna no ilumina con su fulgor prestado y mentiroso. La calle, la tierra, se lastima bajo el castigo justo del agua que corre libre e inclinada.
Yo me acuesto y soy la lluvia libre. Soy las gotas que se estrellan para renacer. Soy alimento en un mundo atroz. Mis manos se retuercen tranquilas. El sosiego inunda mi carne urgente, trémula. Mi cuerpo líquido descansa el merecido desfallecer de las cosas de este mundo.

Aforismo Pessoano

"Para mí, ser, es admirarme de estar siendo."

Fernando Pessoa: Fausto. Tragédia subjetiva (Fragmentos). Lisboa. Editorial Presenca 1988.

Sí, cuando tenga algo de tiempo y plata voy a hacer un blog de fragmentos Pessoanos, porque es un autor que admiro mucho. Elegí uno al azar. Más adelante veremos. La idea es juntar en un solo lugar fragmentos de prácticamente toda la obra pessoana que se puede conseguir en castellano. No es una gran idea, pero es algo.

Y escribir mi autobigrafía es esto: una hoja, un árbol, una que otra tristeza y cierta dosis de alegrías por la hoja, por el árbol, por una que otra tristeza.
Escribir este papel ,este cadáver de árbol. Transformarlo con esto que soy, con esto que soy soñando lo que será, que es tan incierto como esta hoja, como este ser que veo de lejos, naufragandoen el mar. No se me esquiva, pero tampoco se me recibe. Y es ese estar varada en el medio, esa falta de movimiento, de acción, eso es lo que ahora me guía por esta hoja incierta, por este recorrer sin cesar este ser incierto, en esta hora incierta de palabras inciertas, que, aunque no lo quiera, buscan acariciar, revolver y destruir esto que no es mío, esto que está de más porque es lo otro, los demás. Y el mar, siempre el mar un azar. Gracias.

Ella camina

Ella camina

y en su voz aparecen sirenas

Cuando la calle llama

y el viento en su canto

remueve el pudor

de las sombras

que se esconden

en la frágil silueta

de sus piernas

Si los adoquines la miran en el otoño pasajero

en este abril tan raro

que me toca de repente

como si un sol pequeño

se extasiara de la noche

Entonces ahí, en ese

pequeño lapso

real

cae el velo siniestro

de la mirada que le dedico

a su piel rojiza

que roza el aire

Y si te

hablo

Pero no

Es una mierda

Y no

Y la humedad insoportable

Y las miradas

¡Qué puto calor!

Imagino:

Te llamabas Irene y tu pelo parecía rubio. El sol estaba mortal y tus piernas bailaban como un fuego lento, en cámara lenta digamos. Yo te dije que a lo mejor podíamos tomar un café acá a la vuelta, que yo era poeta, pero que ahora no estaba tan inspirado como para recitarte nada. Me miraste y me dijiste que sí, que estaba bien, no tenías nada que hacer y los poetas son caretas. Se creen importantes porque dicen dos boludeces que nadie entiende. Te expliqué lo de la música. De la invasión de música que abarca la totalidad del ser del poeta. De la misión del arte. Te reíste porque pensabas que era demasiada seriedad. Fuimos. Tu sombra rompía la luz alrededor. La noche que se anunciaba nos contraía el pecho. Contamos dos estrellas y entramos al bar.

Desde una estrella al titilar...

Me hará señales de acudir,

por una luz de eternidad cuando me llame,

voy a ir.

Los perros del alma comenzaron a aullar, transparentándose en la piel los gritos. Los acordes eran la luz del ambiente. El tango más triste del mundo nos recibió en su calor glacial. Y pedimos, como si fuera un juego, dos lágrimas.

A preguntarle, por ese niño

que con su muerte, lo perdí,

que con "Nonino" se me fue...

Cuando me diga, ven aquí...

Renaceré...

Tomaste el café, sos buena piba porque ni siquiera me preguntaste el nombre, ni yo tampoco. Terminaste el café, muy bien. Caminemos, te dije. Me acompañaste. Me contaste tu historia, triste como toda historia. Me contaste fragmentos de infancia. ¿Lloraste? No creo. Fuimos una sombra, abrazados. Entremos a mi casa, me dijiste. Dije que sí con la cabeza, dije que si te hacía falta yo entraba, que no quería que estuvieras sola.

Ya arriba, décimo piso tal vez, te dije que tu cara alumbrada así, por una vela, era como vivir en el mar. Sonreíste y de nuevo la sensación de agua. Una noche en el mar infinito. Sin luz. Sin quemaduras. Sentate, servite. Era whisky. Mirame, ¿qué ves? ¿Podés descifrar acaso las siluetas de la sombra? ¿Podés decir que yo soy tu tango nunca escrito?

I

¿Pibe cantina de qué mierda te la das? ¿Pibe cantina?

Acá no hay ni cantina ni pibes, andate.

Acá hay sólo estos días extraños que nos revuelven como a un homelet putrefacto.

Acá vas a encontrar nada, gil.

Que´res peliar, la conha cde tu mare hijo de puta!???

chupamelá gil!

pero andá a hacerte recoger por un oso panda con sida, siddharta del orto.

Sidótico-

que te den por culo, folla tu madre el padre grassi.

el padre grassi es mi amigo.

II

Corremos todos

observando el campo

teniendo miedo de todo

pensamos un cachito

pero nos gusta más correr

teniendo miedo del perro

del piquetero

del lingera

y de nosotros

que nos reflejamos

en ellos.

III

Cuando Astor cruzó la avenida

un 11 de mayo

o un 28 de abril

ese mes

tan hermoso

que es abril

la alquimia

suave

del otoño

lo cubrió

en luz

entonces escribió

y subió a un subte tal vez

la cosa es

que lo escupiría

¡perro!

IV

Pensé un poco

en irme

saqué pasajes

a un lugar

lleno

tal vez

de ríos

que me lleven

The Doors - Strange Days

La mutabilidad del mar

¿Cómo es el mar? me habría preguntado ella, si acaso yo no la hubiera callado con la respuesta el mar es inmenso, y está hecho de lágrimas. Es muy negro y te tragaría si estuvieras más cerca. Entonces su pelo bailó en el viento salado. Su cara fue víctima de oscuros juegos de luz somos de arena, pero no tengas miedo sus ojos miraban la nada ojalá pudieras ver cómo llegan las olas y nos lamen los pies, nos acarician con sal y arena sus manos se retorcieron un momento. En el piso se quedaban los rastros de diamantes suicidas no quiero que llores, porque si esta noche es infinita nosotros somos parte también de lo Uno. Decidí tomar su mano, que temblaba, la agarré muy fuerte para que no huyera si te vas y me dejás el mar apreté con más fuerza, pero su cuerpo no era su alma… si te vas y me dejás el mar…

Relato del Mail a la Divina Macarena

Sí, eso fue cierto, era el cumpleaños de cabeza y comimos asado y después salimos y estaba este pibe de venezuela, re copado el loco, no sé de dónde salió, es amigo del cabeza. Salimos a corazón loco y veníamos cantando "entre dos tierras" y bueno. Después con cabeza encontramos a trinidad y a cintia, y bueh. Tomamos unos tragos con helado que van a ser sensación ahora en próximas juntadas, fueron los mejores ocho mangos que gasté en mi vida. Tequila con helado y vodka, el helado de crema americana, por favor. Los chicos bien. Escucho Mars Volta y son lo más esos porrudos macanudos.El domungo (ahora se llama domungo por decreto del Pinguino) fui a la casa de una piba que odio con toda el alma, y fui para odiarla nomás; la cosa es que, estando ahí, el odio crecía y crecía hasta que en un momento de furia inconmensurable le dije: "vamos a tomar una cerveza", y aceptó, la hija de muy puta. También estaba Laurita, mina que no conocía más que por una mitología incierta que la revelaba como infalible compañera de Odiseas de la minita odiada por mí. Y ahí estaba Laurita, con sus pechos de azuzena, riéndose de cada chiste boludo que hacía la otra; y sus dientes de marfil y su boca coralina relucían al son de los agradables rayos nacientes de aquella bola de fuego que baila desde el infinito espacio para todos nosotros. El divino astro y su sagrada misión de abrigo. El divino Febo desde lo alto diciéndome que tal vez Laurita era mejor. Que era probable que Laurita no fuera el calco fugaz de la tan odiada (la hija de la Discordia). Pero bien supe que no era así. Laurita y sus generosas curvas era otro espejismo más, una inquieta estatua hecha de humo, por mí. Porque su risa era la misma risa. Porque su boca era la misma boca. Eran la boca y la risa de la Discordia. Entonces me puse la boina, y me fui, pensando que mi boina me queda muy pero muy mal.



Dibujito: Guth Hella, "Dos amigas" (lo llamaría Hija de la Discordia y Laurita), Circa 1945, Dibujo original al lapiz, firmado a la tinta)

Oh me

Meat Puppets II es un bonito disco. Me había olvidado de su existencia hasta que el otro día, por casualidad o lo que sea, escuché la versión de Nirvana de Oh Me, un tema que no sé, me gusta muy mucho,.

Oh Me

If I had to lose a mile
If I had to touch feelings
I would lose my soul
The way I do
I dont have to think
I only have to do it
The results are always perfect
And thats old news
Would you like to hear my voice
Sweetened with emotion
Invented at your birth?
I cant see the end of me
My whole expanse
I cannot see

I formulate infinity
And store it deep inside of me

Un regalo: http://www.wohlers.org/puppets/

Sozinho

Pero no: esto no es tristeza. Este intervalo doloroso no es tristeza. Mi vida no es como si me golpeasen con ella.
Sin embargo estas marcas, estos golpes que siento y que son irreversibles, irrenunciables, caen sobre mi frente y es una resignación, un bajar lo brazos.
Esto no es tristeza, es simplemente el leve peso de lo que no es, y nunca volverá a ser; bajo los brazos, estoy solo.
¡Soy solo! Soy solo y no estoy triste, carajo. Viento norte, sólo que frío.
Es decir... ¿es tan difícil decir? ¿que no sabés cómo o qué explosión se va a dar en aquél otro mundo? ¿Dónde está la aventura, entonces? Sería bueno acabar con esta estúpida noción de cálculo que arruina todo lo que puede o no ser. Hay que dejar que el azar y el misterio hagan lo suyo.
Otro golpe más, otro de tantos, otra vez presenciar cómo la cara esquiva la trompada dulce, la caricia violenta. Otra vez la boca de nube, los dientes de espuma, la lengua glacial, otra vez en la dirección equivocada. Otra vez el movimiento certero únicamente hacia la nada, esa obviedad clara como este cristal y este gato que me mira, y sabe: recibió otro de esos golpes.
Otra vez golpeado; otra vez en la cueva de yo otra vez en la cueva de yo otra vez en la cueva de yo otra vez en la cueva la cueva.

Amantes

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehúyen, se evaden y se entregan.

El poemón: (Poema 12 de Espantapájaros (al alcance de todos), de Oliverio Girondo).

La foto: (Amantes 114, de Nicoletta Tomas Caravia )

Soy

un

esqueleto...











La gente me ve...



En las plazas...







En el río...













Leyendo a mis poetas favoritos...





Y se asusta...




Sí...






No de mí...



No...







(!)










De la poesía es que se asusta...





(el dibujito es de Mark Ryden)

Buuuuuu, te miro y no entendés...

















Pero no es tan difícil, viejo...

Marina

Marina es mía...

Diáloco

-Nadie entiende tu arte, Markus.
-Sabés que no es así Loco. Yo no hago arte.
-¿Entonces qué hacés?
-No sé, pero creo que todo se reduce a un intento de comunicación indirecta. Tratar de mover cosas rozándolas apenas.
-¿Cómo es eso?
-Fijate, lo que yo hago es simplemente expresarme, ¿no? Bueno, intento eso, expresarme, y al hacerlo busco generar algo en el otro, generar al menos turbación, rechazo, lo que sea. Digamos que lo que busco es, por decirlo así, sacudir su lago interno, aunque sea apenas.
-El arte busca comunicar.
-El arte es un concepto hijo de puta, como el concepto de literatura. O como cualquier otro concepto, si vamos a eso. A veces agarro una hoja de papel y garabateo, y no sé si eso es arte.
-Puede serlo.
-Mirá, yo les dejo el laburo de clasificar mis cosas a la gente que se empeña en psicoanalizar lo que hago. Que ellos pesen, midan, tanteen lo que hago. Les dejo a ellos ese trabajo sucio. Se los dejo a ellos, que creen que saben más que el resto.
-Está bien.
-No me gusta encasillarme, si yo escribo un sueño que tuve, ¿es literatura? Uso palabras, sí, las uso, pero también las usan quienes pretenden venderme cosas. Yo no distingo.
-Pero lo tuyo es arte, posee esencia.
-Jajajajaja, linda palabra.
-Hablar con vos es difícil.
-Por eso escribo, te darás cuenta.
-Algo.
-Escribir se transforma en necesidad por que a veces nadie quiere escuchar. En esos momentos uno se siente como ese personaje de Chejov, quiere contar sus cosas, y termina contándolas a lo que sea, incluso al mismísimo universo.
-No entiendo.
-Claro, lo importante es dejarlo salir, que salga, y que muera abandonado. Sólo cuando algo muere puede nacer otra cosa que parezca nueva. Es como una cadena alimenticia, pero más cruel. En realidad no sé si las cosas mueren, pero al menos cambian, se transforman. Cuando uno cuenta algo, cierto abandono, cierto miedo, cierta alegría, eso que se cuenta muere, o, mejor dicho, cambia de forma. Y eso es necesario para ser; no podemos congelar el tiempo.
-¿Querés un pucho?
-Sí, gracias.
-¿Pedimos otro café?
-No, me mancha los dientes.

No hay que dejarse engañar por boludeces así.

Una imagen que tomo prestada (robo) de Lee Ranaldo para empezar: Siempre amé los postes de teléfono apilados y rellenándose archivados en la distancia del horizonte naranja plateado, y las torres de acero gigantes estacionadas como aliens en campos acres. Todos los caminos disparados; campos quemados, lagos, granjas, ciudades fabulosas. Me gusta escribir en el auto porque el proceso es un arroyo de imágenes desenrollándose como cinta, como un film.
Podría hablar con la persona en la que pienso en este momento por horas, días, años. Pero viviendo, si no se acabarían las palabras, o, la otra (mejor) opción: la creación de un mundo particular lleno de imágenes compartidas, lleno de signos comunes, otro mundo fuera de la muerte, en vida.
Cosas así son las que uno tiene en cuenta en el momento exacto en el que ciertas razones para vivir se descubren. Aunque no importe cuánto uno logre o cuánto uno haga, eso no va a salvarnos, y, por eso mismo, podemos apreciar las razones por las cuales no vale la pena el juego fútil de intentar salvarse de algo que es irreversible y atroz, eso que algunos, como yo, llaman vivir, y que otros simplemente no lo llaman de ninguna forma porque simplemente lo hacen.
Como cuando uno junta monedas, así es el proceso de juntar memorias de gente: amados, odiados, padre, madre, mujeres importantes, mujeres abandonadas y heridas, buenas acciones, malas acciones; ninguna de esas cosas suman a la hora de salvarse, y nada, nada de lo dicho por las quimeras celestes tiene sentido a la hora de sumar el peso de lo vivido.
Sin embargo (el tan esperado) cosas como esos diálogos sin fin, cosas como esos diálogos sin fin en la costanera, en el departamento, en cualquier bar de cualquier mundo, a uno lo salvan, aunque sea un instante. Aunque sea contradictorio, como todo. Aunque no sea cierto. Nos salvan. Aún más los abrazos, los besos. Aún más la empatía, esa metacomunicación del alma.
Los colores dicen cosas: charlas verdes, charlas azules, rojas, violetas, grises.
Y en la noche profunda los colores se fundían encadenándose los acordes de los trémulos cuerpos que éramos en la habitación a oscuras; entonces la sinfonía era perfecta, o casi.
Pero el tiempo inevitablemente se escurre por la alcantarilla de la existencia, y todo pasa, todo.
Al final la salvación no es más que quimera de colores amables como el rayo. Y, como el rayo, nos hace temblar en la oscuridad de la ausencia.

Poema beatnick en inglés porque escuchaba PJ Harvey y pensaba en Ginsberg.

Do you remember my imaginary blue eyes breaking trough the spied tongue of your sacred words, that day of illuminated April when everything seem-just-white-and-vernacular? The universe tried to send you to the natural human ecstasy, but the gray-eyed angelskin burned like the ice of your starving hair, attached to the same wind that passed trough the ancient skies and the burned money and the childs of cold playing the hopscotch in the shadows of the beautiful cities, wrapped up in the Absolute Autumn Haze.
The tears rushing, rushing, rushing, and all we can do is just wait for the distance of that motionless world in vane, quiet like the rivers and the hospitals and the ears of war. Vomiting screaming, the ears won’t help the man that smokes and cries and whines and see-for-feel salvation in eternity outside time and people and things.
Your skin of lonesome poetry all around the room invading the spaces that we emptied time time time ago, when we both didn’t believe that time existed and that people dies and cries for love, absolutely ripped off their brains but looking for that silhouette dancing in the corners of the infinite intoxicating streets.
And the presence is you laughing at me, looking trough the window looking for the distant seas. And emptiness is your mouth and heart and soul and the map of your body cold as mine.


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Antecedentes (1)

Yira

Cuando no tengas ni fe
Ni yerba de ayer
Secándose al sol...
Yira
Yira
Aunque te quiebre la vida
Aunque te muerda un dolor
No esperes nunca una mano
Ni una ayuda
Ni un favor...

Es de noche, y no sé si no hace frío o si estoy enfermo. Tengo sed y no hay más que agua de la canilla para tomar; no hay drama, sólo tiene un poquito de gusto a cloro. De repente miro el techo; tiene manchas de humedad, y está rajado, como buscando caerse, apenas me de vuelta. Miro un poco la heladera vacía; es simplemente un adorno de pequeño-burgués empobrecido. Giro alrededor de la mesa de la cocina; una mosca me saluda y en espiral se aleja, rumbeando hacia el foquito de luz de 30 watts. En esta casa todo está sucio, opaco, y trato de no hacerme preguntas sobre el futuro, pero siempre me gana la incertidumbre; tengo que pagar la facultad, tengo que pagarle a X, tengo que pagarle a Z. Y eso sólo para estos días. Y el teléfono. Y no, ni tengo plata ni trabajo ni señor quiosquero. De todas formas no cedo; siempre queda la alternativa de irse lejos, de desaparecer, y, si bien es una alternativa poco factible de llevar a cabo, me relaja lo suficiente como para prender la PC y poner algo de música. Otra vez los piojos, otra vez ando ganas. Y sí, ando ganas. Pero afuera la noche no da tregua. De todas formas respiro, profundo; por un segundo me siento lleno aunque no sea más que de aire, que por suerte todavía es gratis. ¿Cómo aguantar tanto golpe a diestra y siniestra? ¿Cómo poner la otra mejilla? ¿Cómo hacer caso a las quimeras celestes? No hay forma, no hay nada, no hay ni mate, ¿Cómo aguantar?, ¿Cómo alejarse de todo? ¿Cómo sentirse menos oprimido? ¿Música? ¿Arte? ¿Palabras? Basura, eso no se come. Mi cuerpo se muere y no sirvo más. Pero tampoco podemos comer el billetín de 100 mangos. Y eso es lo único que me da fuerzas para seguir bailando al ritmo de los días, del tiempo, que tal vez no exista pero que siempre está ahí mirándonos, como un fantasma visible de reojo, como una cara pegada a la ventana de nuestro cráneo; un rostro horrible y deforme; HIJO DE PUTA.

Y la plata; HIJO DE PUTA.
Y las deudas; HIJO DE PUTA.
Y el auto nuevo; HIJO DE PUTA.
Y la ropa tan cara; HIJO DE PUTA.
Y el agraciado DVD; HIJO DE PUTA.

Y yo de acá no me borro, yo acá me quedo, acá me sacan en ataúd, acá no me van a obligar a transformarme en un PUTO ENGRANAJE de este sistema HOSTIL hacia el ser humano. Acá no le pago a nadie mi PUTO derecho a vivir; yo me transformo en hippie, yo me transformo en comunista, en anarko, en la RE PUTA MADRE QUE LOS REMIL PARIÓ. Y me llevará el viento. Y me seguiré cagando de hambre como ahora, o peor. Y seguiré contemplando la heladera vacía como si fuera un gigantesco monumento a la nada. Y cambiaré un auto por un perro bordó. Y seguiré vomitando miles de hojas hasta que en algún momento alguien a lo mejor entrará por la puerta de atrás al cuarto gris y cambiará la película del PUTO film biológico que nos toca protagonizar, y lo cambiará de una vez por todas, de una vez por todas finalmente libres, de una vez por todas finalmente el fin, y el principio de otra cosa.
Y yo miraré desde afuera, tranquilo, fumando, y pizza y cerveza y amigos. Y voy a ser el rey, rey de mi tonta utopía al revés.


¿Te acordarás de este otario que un día, cansado, se puso a ladrar?

01-11-05

Y a la noche barro.

Nuestro próximo juego será en la casa grande del útero en la calavera de la comadreja, enorme en su velo azul, escondida como yo escuchando trenes desde lejos, amamantando ilusiones de mundo en la cajeta sagrada de dios, amontonada en esa mierda primera tan real como la eternidad y los hombres que son ángeles y ésta herida y éste suelo transparente donde veo claramente las estrellas, y lloro.

Déjate caer

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Déjate caer
Déjate caer
La tierra es al revés
La sangre es amarilla
Déjate caer

El viento ya no sopla
La boca bien cerrada
Amarrate los pies
Piensa en tu madre y
Dejate caer

Mira al cielo ceder
Y a la tierra después
Vuelve a creer
La sangre es amarilla
Déjate caer

Las olas ya no mojan
La ira de las rocas
Amarrame otra vez
Un beso a mi madre y
Déjame caer

Mira al cielo ceder
Y a la tierra después
Vuelve a creer
La sangre es amarilla
Déjate caer

Consuelame otra vez
Porque no pienso volver
El suelo tiene sed
La vida es imprecisa
Déjame caer

Las horas no demoran
A mi alma desertora
Explícalo muy bien
Se abre la tierra
El cielo esta a mis pies

ah ah ah ah uh uh
ah ah ah ah uh uh
ah ah ah ah uh uh
ah ah...

Cómo te extraño...

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Como te extraño mi amor porque será
me falta todo en la vida si no estas
Como te extraño mi amor que puedo hacer
te extraño tanto que voy a enloquecer.

A veces pienso que tu nunca vendrás
pero te quiero y te tengo que esperar
este destino me lleva hasta el final
donde algún día mi amor te encontrara

Ay amor divino
pronto tienes que volver
Como te extraño
me falta todo en la vida si no estas
Como te extraño
te extraño tanto que voy a enloquecer.

A veces pienso que tu nunca vendrás
pero te quiero y te tengo que esperar
este destino me lleva hasta el final
donde algún día mi amor te encontrara

Ay amor divino
pronto tienes que volver
El dolor es fuerte lo soporto
porque vivo pensando en tu amor
quiero verte tenerte y besarte
y entregarte todo mi corazón.
Ay amor divino...

PROMISE OF LOVE

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If I could be the angel
If I could be the prettiest girl
I'd stand between you
And the rest of the world

If I could be your sun
If I could be your stars
You could never disappoint me, because
Your who you are

If I could be the angel
If I could be the prettiest girl
Every tear you've ever cried
Would all be turned to pearls

If I could be your sun
If I could be your stars
You'd be safe from harm
No matter where you are
And the bells
Will ring for you

A pesar de que nadie crea en mí, sé que voy a lograr algo.

not feeling allright

Excepción de la re concha de la lora, pero ésta vez voy a poner un poemón de Teno, que, bueno, pueden leer más de él en, si no me equivoco: www.elhervidero.blogspot.com

Run for ever

La imposibilidad de un hombre roto:
atravesar la membrana de los sueños.

Los secos paisajes que quedaron atrás emergiendo.
Los puentes ardiendo en la retina apenas un punto de humo que se esfuma.

Y entonces aprender a ver los pliegues como el rey de todos los ciegos de todos los tiempos.
Todas las cosas inmóviles tiritan en el mapa de la yema de los dedos.

Todas las cosas son costra y sutura.
Debo aprender de memoria la historia de mi cuerpo.

Ahogarme para ver el cielo con el pánico abierto de la última vez.
Pájaros lentos cruzarán el sol en un solo gritar de plumas de arena.

Teatro del absurdo

–Siempre tan escapista, vos. Siempre tan queriendo esconder todo y dejarlo para después, siempre tan mejor mañana, siempre tan puf! paf! pif!, siempre tan escondido detrás de vos mismo, siempre tan a veces pienso y a veces es mejor que no piense. ¿Sabés?, hablarte a vos es como hablarle a la nada, hablarle a un abismo infinito de cosas polvorientas que se esconden cuando la luz se asoma. Es como hablarle a una planta que se secó estando al lado del río. Que plantita tan porfiada que sos, ¿por qué no te dejás inundar por la cantidad de cosas que hay alrededor tuyo que impiden que mueras? Por que sos simplemente porfiado, esa es la única razón. ¿Y qué hay? Te creo, se murió tu sueño, ese tan querido, ¿y qué hay? La muerte todavía ni te tocó, mirate, seguís vivo, seco, pero vivo. Y tan seco no debés estar por que seguís respirando. Che, dejate de joder un poco, dejá de tomar esa porquería por las astas, sabés bien que podés buscarle la vuelta, agarrarlo por la cola, y capás que hasta puedas acariciarlo y hacerte amigo.
–¿Te puedo contestar? Bueno, veamos, vos no tenés idea en realidad del sufrimiento que es que de repente tres palabras locas te aniquilen un sueño que era tan bonito, un sueño bien cuidadito y querido. Yo sé que vos sos tan optimista, tan viva la pepa, tan aprovecha que la vida es una sola, pero en realidad nunca tuviste ni idea. A mi alrededor no veo mas que sufrimiento, locura, muerte, ¿sabés? no hay mucha esperanza dando vueltas, y no hay dolor peor que el que sufrimos cuando una esperanza que estaba tan saludable de repente muere como si nada, que los oídos perciban ese “no” que es como una bala, ese “no” que la atraviesa y la mata impunemente dejando nada más que el espacio en blanco donde, a lo mejor, brote una nueva esperanza; pero sólo para que al final otro “no” que nazca de los labios del mundo la traspase y, como si fuera perforada por una espada afiladísima, muera desangrada y absolutamente marchita. Pero vos no te creas que me doy por vencido, nada que ver, solamente estoy esperando el “no” final, esa negación última que, con algo de suerte, me rompa todos los esquemas y me haga pasar al otro lado, ese otro lado donde no existe nada más que una luz o una oscuridad, pero una de las dos cosas, y, en cualquier caso, la tranquilidad. Y sí, vos no me podés entender, amigo mío, por que en tu forma de ver las cosas no existe ni la victoria ni la derrota. Bien por vos, pero yo no soy así, como vos.
–¿Terminaste? Bueno, no sé bien qué decirte, chabón, por que estás tan mal que me ponés mal a mí, con vos no hay vueltas ni retornos, vos ya estás allá, lejos, y yo no sé que hacer. Pero no te creas que me quedo tranquilo con todo esto que te jode tanto, pibe, y ojalá una cervecita arreglara las cosas, pero yo sé que vos ni siquiera querés escapar por un ratito de todo esto, por que siempre de frente vos, siempre de frente y que salga lo que salga. Y después así te va, infeliz. Perdón, no me quiero burlar de tu infelicidad, sé que es duro, pero la culpa es tuya por creer que existe algo que se llama felicidad. Te darás cuenta que yo no creo en ninguna de las dos cosas, y no puedo darme cuenta si estoy feliz o no, por que eso en realidad no existe, por que se vive y punto, se está por ahí mirando el cielo y punto, se está por ahí y uno se da cuenta que es de noche por que de repente todo es oscuro, pero al otro día vuelve a amanecer. Y no hay más que eso, creéme.
–¿No hay más que eso?, yo creo que sí, que hay mas que eso, está bien tu forma de mirar las cosas, ojalá, y te lo digo en serio, ojalá yo pudiera ver todo como vos, todo así; el árbol es el árbol, y un “no” no es más que un “no” y se acabó, pero soy un tipo con sueños, ¿sabés?, yo no puedo vivir sin soñar, y el soñar es como volar, yo te lo dije, y cuando de repente un sueño es herido de muerte comenzamos a caer, ¿sabés el vértigo que es eso? Caer, y desde muy alto, por que veces soñamos y no tenemos en cuenta eso que llaman realidad; volamos tan alto que podríamos llegar hasta las estrellas, de no ser por esa barrera que llaman realidad, y que es, como diría Cortázar, sólo esta pesadilla irreal, esta danza de idiotas al borde del abismo. Y creo que no podría haberla definido mejor; sólo una danza de idiotas al borde del abismo. La realidad siempre termina golpeándonos y haciéndonos caer, esa realidad que son unos labios de mujer, u otra cosa. Esa realidad que es un camino que nunca llegamos a caminar por que nos paralizó el miedo. Pero en algún momento emprendemos vuelo de nuevo; por que si tocáramos el piso moriríamos; entonces nos remontamos en el aire nuevamente, cerca de las nubes, deseando alcanzar el cosmos; pero sólo para que después recibamos otro golpe en pleno aleteo desesperado y caigamos nuevamente. Y de nuevo el vértigo, ese vértigo...
–Yo no quería que pase esto, vení, dejame que te abrace, secate esas lágrimas, vamos macho, sé que es duro, pero no puede ser para tanto. Vos mismo lo dijiste, donde hubo una esperanza que murió queda un vacío; pero te toca a vos llenarlo, y cuando lo llenes definitivamente nunca más se va a vaciar, creéme, ¿alguna vez te mentí? Yo creo que no, vos tenés que decirme si te parece que alguna vez te mentí, ¿no?, bueno, ¿ves?, yo nomás quiero ayudarte, por que verte sufrir así me pone mal, por que, sí, al final no tenemos más que a nosotros mismos, en eso estoy de acuerdo con vos, pero en esta soledad, esta soledad única en la que nos toca vivir, está bien buscar alguien que nos pueda acompañar, aunque sea un ratito, y yo estoy acá para acompañarte. ¿Te sentís mejor? ¿podés hablar?
–Puedo hablar, puedo hablar, pero siento que en la profundidad de mí mismo no hay más que formas grises y muertas, un paisaje tan triste y desolador que no tengo más ganas, no tengo más ganas de mirar por la ventana cuando sale el sol, no tengo más ganas de mirar nada, de ver; no quiero nada, no quiero más nada. No me mirés así, como si estuviera loco, acá el problema es que vos nunca pudiste ni supiste ni quisiste entenderme, yo no sé cómo podemos ser amigos, porque en realidad siempre te sentí más como un enemigo, como un espejo terrible que deforma todas las cosas; un espejo que me muestra lo fácil que es todo, que me engaña, para que después yo, confiado, vaya a toda velocidad y persiga algo que es inalcanzable, algo que se aleja siempre, que está tan lejos como el sol. Y lo persigo hasta que finalmente termino desviándome y chocando, y me lastimo, y cuando me recupero vos venís y con tus palabras me das aliento para que choque de nuevo, y yo, ciego, te hago caso. Nunca me hiciste bien. Perdoname, pero te lo tenía que decir.
–¿Y acá terminó todo?, ¿y ahora?, contestame, ¿y ahora qué?
–No sé, supongo que voy a ir a casa, y, cuando pinte, me voy a cortar las venas.

Para Luis (I)

Tío, ¿viste cómo son las cosas?

¿viste cómo un segundo
o un paso en falso
o una mueca fea de las cosas
te arranca todo eso que lograste ser?

Vos saltaste para salvar a tu nieto
el más pequeño
entonces te tocó a vos irte
por una jugada
del destino
o de dios
u otra cosa

pero en suma
no importa entender
más que
vos
salvaste una vida
joven
dando tu propia vida
a cambio

como tantas veces vos
diste lo imposible
por mil y un chicos
en ciénaga del coro
o cualquier otro lugar

y ahora que veo
tanta gente
irremediablemente junta
llorando
recordando
me doy cuenta de que fuiste
uno de esos tipos
que simplemente
hacen falta

UNO

Y Marcos había empezado a escribir esa noche tan igual a todas, tan igual a ninguna, sentado casi cómodo y huyendo en el *tac* *tac* incansable del teclado y el bailoteo grisazulado del humo del cigarro barato en el ambiente y en sus pulmones malheridos, agonizantes.
Supongo que buscó descanso en ese ejercicio, y no sé si logró algo de eso, pero sé, y lo sé porque lo vi y creo en lo que veo aunque los sentidos, amigos, los sentidos engañen siempre, vi que Marcos en un momento u otro apoyó su cabeza pesada sobre la precaria almohada de madera, rió un poco ahogando el llanto, y desfalleció aparentemente tranquilo y con ese brillo imperceptible en los ojos, ese brillar de las pupilas que fue señal de eterno desasosiego asumido, una intranquilidad derrotada y desterrada por un cansancio de noches que se escurren con lo viscoso del tiempo y la terrible cadencia del monstruoso reloj biológico que señala nuestro camino hacia el fin de las cosas y la vida.


Esta es la saga de Marcos.

Marcos me encomendó que entierre estos recuerdos.

Yo voy a cumplir esa promesa aunque nos cueste la vida, que tantas veces apreciamos juntos en la vidriera urbana apoyando los hocicos y deseándola más que a nada en el mundo, como el chico desea el perro verde y azul en navidad, o en cualquier otro día, con la expectación a flor de piel, espiando siempre la ventana esperando, esperando que simplemente algo pase, y lo salve.



I

He aquí el vómito definitivo.

He aquí el descanso definitivo, acogido en una tranquilidad de recuerdos* asesinados por unos dedos que, obedientes, se deslizan en estas horas eternas de noche buscando que al menos UNA gota de sangre manche la oscuridad del sueño perdurable de la vida.

Ojalá rompa todos los velos esta sangre, que ya no es real.

Esta sangre, que fluyó desde mis ojos siempre al revés, sangrando desde adentro hacia adentro, a escondidas.

Esta sangre de los años, la búsqueda, y el perdón.

Esta sangre fértil, mística; estrepitosa ajena como insoluble cosmos de gente alrededor bailando gris de muerto.

Sangre de pobre sombra que teme a la luz y se escurre en su elemento con violencia de océano sin pedir ni permisos ni gracias ni saludos ni despedidas, la mayor parte de las veces.


Pero he aquí algo floreciendo. He aquí la ofrenda del y para el tiempo sin agujas. He aquí una muerte como tantas, sin embargo...

*Todos los tipos

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Leo... dice:
de que te pudriste?
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
ahhh, eso
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
eso
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
no sé
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lo que hay es una sensación de podredumbre
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supongo que de todo
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todo lo que me rodea
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incluso mi cuerpo
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es todo
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es raro
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pero es todo
Leo... dice:
ah loco...si te tuviese mas cerca dte daria un abrazo
Leo... dice:
andamos en la misma
Leo... dice:
nose....
Leo... dice:
se lo pedimos alas estrellas?
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con intentarlo no se pierde nada
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pero, viejo, ya lo he ehcho
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es como pedirle a Dios, o algo así
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aunque...
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las estrellas existen, eso, creo es cierto
Leo... dice:
sisi, que seyo al menos las veo titilar
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claro
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
eso es cierto
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el otro día un pibe
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que está re loco
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dijo algo ba´rbaro
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lo tuve que felicitar
Leo... dice:
a ver...
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osea, no lo dijo así
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ni parecido
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la cosa es que yo lo interpreté
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estabamos hbalando de la ciencia
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con otro pibe
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
que es re cientificista, y qué sé yo
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él decía que creía sólo en la ciencia
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entonces este otr le dice
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
"che, pero si el mundo fuera una ilusión"
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
"si todo esto que nos rodea no fuera más que vacío"
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
"la ciencia no tendría valor, porque estaría midiendo la nada"
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
y el otro le dice: "pero cóm va a ser una ilusiión??, si al universo lo sentimos todos"
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
y el contesta: "y qué sabés??, todo podríamos estar soñando lo mismo"
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entendés??
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tiene mucha rzón
Leo... dice:
mucha pero demasiada
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y todos lo toman de retrasado
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el drama es que el tipo nunca se supo expresar
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es como einstein
Leo... dice:
a veces es solo cuestion de imagen maxy
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creo firmemente en que él es un genio
Leo... dice:
y se encierran en eso
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
claro
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todos nadamos en prejuicios
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decir que estoy hablando con vos es ya un prejuicio
Leo... dice:
entiendo...
Leo... dice:
nadamos en prejuicios y nos ahogamos en ellos
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
claro
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nos ahogamos
un ganso - http://forums.cgsociety.org/ dice:
lo peor es que n nos damos cuenta que nos ahogamos
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estamos tan acostumbrado a la sensación de ahogo
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que ya ni da darse cuenta
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suerte tienen los tipos como el cabezón, que pueden nadar sin ahogarse, al darse cuenta, de lo peligroso del río